Hay buenos y malos aniversarios. El de mañana nos gusta mucho. Hará seis años que abrimos las puertas y el sótano de Negra y criminal. Si quieren felicitarnos ya saben donde encontrarnos, siempre rodeados de libros. Los habituales saben que no utilizamos el cava en las presentaciones. El vino debe ser tinto, negro, como indican los cánones. Mañana, excepcionalmente, si se acercan por aquí podrán brindar con nosotros con cava. O con vino, como siempre. O con sonrisas cómplices.

Y si no pueden acercarse brinden allí donde estén. Nos lo merecemos, pero sobre todo se lo merecen ustedes. Somos mejores libreros que hace seis años por que ustedes nos han obligado a ello. Somos mejores libreros por que ustedes están ahí.

La semana pasada el Instituto de Cultura confirmaba que Sue Grafton, la creadora del alfabeto del crimen, estará en Barcelona, en BCNegra, entre el 2 y el 7 de Febrero. Y entre otras muchas cosas nos hablará de T de Trampa, la novela que Tusquets y Edicions 62 publicarán en Enero, para que nos dé tiempo a leerla y poderle preguntar.

Nos gusta mucho la iniciativa que ha puesto en marcha la Biblioteca La Bobila, de L´Hospitalet. Su particular oferta de 2 x 1 negrocriminal. Un lote con la película y la novela que está en el origen. Usted se lleva la excepcional novela Pacto de sangre, de James M. Cain, y la pelicula que Billy Wilder, con guión de Raymond Chandler, hizo de la adaptación: Perdición.

En la librería tenemos una lista de la “conexión cubana”. Lectores que leen todas aquellas novelas que pasan en Cuba. Si ustedes también son cubanoadictos tomen nota: El pensamiento de los ahorcados, de Gregorio León, Algaida editorial.

Como ocurre siempre, nos enamoramos de la mujer equivocada. Esta es la historia de Rachel, actriz de películas pornográficas que se proyectaban en el antiguo teatro Shanghai de La Habana. Estamos en 1958. Su último amante ha sido Meyer Lansky, el mafioso más peligroso que jamás ha pisado la capital de Cuba. Tras el estreno de Venus en el paraíso, que provoca un gran escándalo, Rachel desaparece. Cincuenta años más tarde, en medio de las fiestas por el aniversario de la Revolución , un joven, obsesionado por la considerada como mujer más bella de La Habana , se convierte en detective y emprende su búsqueda, descubriendo una ciudad que ve como Fulgencio Batista cae mientras no paran de estallar las bombas en los cabarés a ritmo de los boleros de Benny Moré. Personajes como Rita Hayworth, Lucky Luciano o Santos Trafficante se asoman a las páginas de El pensamiento de los ahorcados para recuperar una ciudad en la que todo era posible menos el amor: La Habana antes de Fidel

Dar noticia de la aparición en catalán del Premio Internacional de Novela Negra RBA , que ganó Camilleri, con La mort d´Amalia Sacerdote. La traducción de Pau Vidal, es justo y necesario

“Carvalho, Pepe: alter ego de Manuel Vázquez Montalbán. Carvalho es menos sentimental y tímido que su creador, aunque algunos lectores tiendan a confundirles”.

Coche: método básico de locomoción de cualquier detective y en el futuro, único lugar, si el coche es suyo, en el que podrá fumar sin ser reñido”. Daniel Vázquez Sallés, Enciclopedia negra, para el suplemento cultural de El Periódico.

A nosotros se nos ha adelantado la visita de los Reyes Magos. Nos ha llegado paquete desde México. Lo abrimos, y encontramos el último libro de Myriam Laurini, una de las pocas escritoras latinoamericanas negrocriminales. Contiene dos novelas cortas, dos nouvelle, que dirían nuestros amigos franceses: Morena en rojo y Que raro que llame Guadalupe. Basado en las aberraciones de las que son objeto los niños de la Ciudad de México y por la forma como son prostituidos por las redes de pederastas, aunados a la falta de sensibilidad de las autoridades y de la misma sociedad, Morena en rojo y Qué raro que me llame Guadalupe, relata la trágica realidad mexicana en este tema. Dos relatos vibrantes sobre un mismo tema pero desde dos perspectivas diferentes.

Saludos negrocriminales y buena lectura

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GUADALAJARA.- La relación de amor entre Los Tigres del Norte y Arturo Pérez Reverte se llama México, está versificada en octavas, se sitúa en Sinaloa y desde hace años se estudia en las universidades de Estados Unidos. Los presentó Elmer Mendoza, se conocieron en las cantinas y su amor está siempre regado con tequila de Jalisco, que para eso estamos en Guadalajara ’chingada madre’, ahora que "el mariachi se jodió" y el corrido vuelve a ser la bandera de México.

Eso dijo Elmer Mendoza, autor de ’Balas de plata’ (y hay que tener narices para decir algo así en Guadalajara), que eligió como bar para hablar de narcocorridos, literatura y música, el escenario principal de la feria del libro. Así que todos abrazados terminaron cantando la biografía de Camelia la Taxana: "salieron de San Isidro precedente de Tijuana traían las llantas del carro repletas de hierba mala, eran Emilio Varela y Camelia La Texana...." y la gente ya no pudo parar "...pasaron por San Clemente, los paró la inmigración, les pidió sus documentos, les dijo de dónde son, ella era de San Antonio, una hembra de corazón....".

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Queridos Paco y Juan:

Imagino que no sois conscientes de la que habéis liado en sólo un día, en realidad en varios años de labor sin estridencias. Puede que vuestro delito haya pasado inadvertido, de momento, para la mayoría del público, más preocupado por saber si un participante de Gran Hermano se revienta o no un granito de la cara, o en la incertidumbre por ver, si de una buena vez, se le escapa una teta a una de las aspirantes del casting de FAMA. (Espera inútil, por otra parte: llevo treinta sobremesas al acecho del acontecimiento y no he visto más que una axila, eso sí, suave como el culito de un bebé. Aunque no estoy seguro de que fuera una axila de mujer...)

A lo que íbamos, que Tanto tú, Paco Camarasa en Barcelona, como tú, Juan Escarlata en Madrid, habéis liado una buena el jueves 4 de diciembre, al celebrar, al mismo tiempo, el sexto aniversario de la Librería Negra y Criminal el uno y el cuarto de la Librería Estudio en Escarlata el otro.

Vale que abrir y mantener, en plena fiebre del best seller precocinado sendas librerías especializadas en el género policíaco, no es moco de pavo. Y el jueves, entre brindis y visitas de autores y lectores, habréis recordado los duros comienzos. Tú, Paco, en la Calle de la Sal número 5, cerca del metro Barceloneta, habrás evocado junto a Montse los inicios del sótano, cuando todo era una idea por comprobar. Y tú, Juan, en el local madrileño de Guzmán el bueno, 46, seguro que has brindado con Conchi y Victorino por aquellos primeros días en los que en la librería había más gente que libros.

Todo muy tierno.

¡Insensatos!

¿Es que no veis lo que han provocado vuestros inocentes cumpleaños?

Es noche, cuando me disponía a buscar inspiración en mi biblioteca, abrí El largo adiós de Raymond Chandler y.... Marlowe no estaba. Linda Loring, la millonaria rebelde, esperaba desconsolada con su neceser en el piso de soltero del detective, frente al tablero de ajedrez. Y como no quiso jugar conmigo a otra cosa, tuve que conformarme con sus lloriqueos. Me contó que cuando llegó decidida a todo (y dijo todo mostrando una pierna bien torneada), Marlowe se limito a decirle, “Adiós, muñeca, tengo una cita impostergable en Barcelona, así que, si quieres esperar, habla por teléfono con La dama del lago, vete de compras con La hermana pequeña, asómate a La ventana siniestra, date una vuelta por el karaoke de la esquina para cantar unas canciones en Playback, o échate El sueño eterno, que las celebraciones de Camarasa se sabe cuando empiezan, pero nunca cuando acaban”.

Desorientado, abrí las obras esenciales de Sherlock Holmes, tan bien antologadas por Jesús Urceloy, pero.... Holmes se había pirado a Madrid, para soplar las vlelitas con Juan Escarlata y familia. En vano intentó entretenerme Watson (que, entre nosotros, se había puesto un picardías que le sentaba fatal), y alcancé a escapar por las ventana perseguido por el perro de los Baskerville.

Y era sólo el comienzo. Mi biblioteca estaba vacía de detectives y criminales: Pepe Carvalho fatigó el puente aéreo llevando viandas entre la Ciudad Condal y la Villa y Corte, para abastecer las dos celebraciones; Montalbano fue primero a Negra y Criminal, por aquello de la cercanía del mar, pero luego pensaba pasarse por Madrid, según me contó su novia, Livia, quién dijo estar hasta el moño del comisario. (En realidad no dijo moño sino otra cosa, pero esto lo leo en una radio seria y hay que andar con cuidado...)

Venecia podría haberse hundido el 4 de diciembre, que al comisario Guido Brunetti se la hubiera traído al pairo: estaba brindando con los de Estudio en Escarlata y al parecer optó por Madrid porque está hasta las mismísimas góndolas de agua.

Maigret y Adamsberg alquilaron un dos caballos a medias para venir desde Francia a cubrir los dos festejos; y Sam Spade no llegó a tiempo a ninguno, porque antes se pasó por Coslada, creyó estar reviviendo Cosecha Roja y se lio a tiros.

Poirot y Miss Marple sí alzaron las copas en Barcelona, y al parecer fueron varias copas, porque horas después fueron vistos entrar, abrazados, a una mueblé del Barrio Chino, y el detective mexicano y tuerto Belascoarán acabó con las provisiones de refrescos de cola en ambos ágapes, mientras salía cada cinco minutos a la calle para fumar y suspirar por la ausencia de una muchacha con el pelo recogido en cola de caballo. Argentinos y sobradores, el Perro Lascano de Eduardo Mallo y el Perro Ovejero de Leonardo Oyola, acabaron cantando un tango tristón con esa rara hermandad de opuestos que sólo puede darse entre un policía de viejo cuño y un joven ladrón que sabe respetar los códigos de honor más antiguos. Y Santa Clara, en Cuba, se quedó sin un policía que entienda el barrio desde dentro, porque Leo Martín se vino para España con su autor, Lorenzo Lunar, que aprovechó la excusa para pegarse unos bailes. Y cuando quise refugiarme en mis propios libros, me encontré a Yolanda desnuda y temblando de frío en el camping nudista, porque Juan Pérez Pérez, asesino a sueldo y padre, se había escapado para asistir a los dos cumpleaños, acompañado por un tal Número Tres.

Podría seguir durante horas, con el mismo resultado, si creo que hasta el ñoño de Tintín, que se las da de investigador, también fue visto en ambas librerías, seguido por un perro que había bebido algo más que agua.

En resumen; que el 4 de diciembre no se resolvió crimen alguno en las páginas de los libros, y dejaron de cometerse muchos de los mas interesantes.

Y todo por vuestra culpa, por vuestra testarudez al abrir, cada uno por su cuenta, y en las dos capitales literarias del país, su propia librería especializada en novela negra. Para que luego digan que el crimen no compensa.

Feliz Cumpleaños Negra y Criminal . Feliz Cumpleaños, Estudio en Escarlata.

Atentamente,

Carlos Salem

Como no hay dos sin tres y en .38 somos gente de palabra, aquí llega una nueva entrega de la revista digital de La Balacera.

Abrimos fuego con un artículo sobre el recientemente fallecido Tony Hillerman, a quien también dedicamos nuestro Matarratos y matarratas. Seguimos con un relato de José Luis Muñoz. El alemán Friedrich Ani se enfrenta, en la mejor tradición del género, a un poli bueno y otro malo (adivinen quién es cada cual) en nuestro ya habitual interrogatorio. No faltan, por supuesto, las reseñas de novelas y tebeos que nos llaman la atención -firmadas en esta ocasión por Alejandra Zina, José Javier Abasolo, Leonardo Oyola y JuanJo Sarto- el resumen de las novedades editoriales, algunas películas que puedes ver en el salón de tu casa, esas perlas ensangrentadas que sacamos de nuestra literatura preferida y los fiables chivatazos que llegan a esta redacción.

Y si abríamos con un fallecimiento, destinamos nuestra última bala a recordar otro que se produjo hace 30 años, el de John Cazale.

Ya sabes, pincha aquí o en el logo de la barra lateral y todo esto será tuyo por el módico precio de cero euros (Crisis? What Crisis?). Por cierto, que ya llevamos “vendidos” casi 2000 ejemplares de los dos primeros números, así que date prisa no te vayas a quedar sin el tuyo.

Si no nos toca la lotería de Navidad, seguiremos informando. Y si nos toca, también, aunque sea desde alguna playa paradisíaca.

La Banda del .38

PRÓXIMO SÁBADO 13 DE DICIEMBRE, A LAS 12,30 HORAS, PRESENTACIÓN DE LA ÚLTIMA CARAVANA de RAÚL ARGEMÍ.

Acompañará al autor Carlos Padula que, frente a la ofensiva del neoliberalismo, interpretará “tangos de crisis”

Negra y Criminal

sal 5, Barceloneta, Barcelona

tel. 93 295 59 22

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Warren Ellis, el guionista responsable de éxitos como The Authority o Transmetropolitan, debuta en la novela con Camino tortuoso, un auténtico descenso a los infiernos en clave contemporánea que Norma Editorial publica este mes en su colección Brainstorming.

Mike McGill es un detective acabado. Sin un solo cliente, abandonado por su novia y sin un centavo en la cuenta, su única esperanza es recibir algún trabajo que le saque de ese pozo. Su suerte parece cambiar cuando el mismo gobierno de los EE UU se pone en contacto con él para recuperar un libro que oculta un terrible poder. Sin embargo, será solo el primer paso de un descenso a lo más profundo de la depravación humana…

Warren Ellis muestra su cara más gamberra y deslenguada con una novela de género negro al más puro estilo Dashiell Hammet, con ese toque personal de Ellis hacia lo más grotesco del hombre: homosexuales aficionados a inyectarse agua salina en sus genitales, una adolescente “omnisexual”, onanistas de películas de Godzilla o un millionario con una empresa de sexo por Internet serán solo algunos de los obstáculos que McGill encontrará a lo largo de su trayecto por media Norteamérica.

Horst Tappert, más conocido como el inspector ’Derrick’, el comisario más famoso e internacional de la televisión alemana, murió a los 85 años de edad, dejando huérfana a toda una generación de incondicionales de las series policiacas.

Su esposa Ursula Tappert confirmó hoy las informaciones publicadas por la revista ’Bunte’. Horst Tappert, que padecía diabetes desde hace muchos años, falleció el pasado sábado en una clínica de Múnich (sur de Alemania).

La fama del criminalista Stephan Derrick, que durante 24 años no faltó a su cita semanal en la televisión pública alemana, encontró admiradores en un centenar de países como Italia, Holanda, Francia, Australia e incluso Japón.

Sobre todo en Italia el comisario alemán, siempre con su impecable gabardina, bien vestido, y con la corbata ligeramente descolocada, contaba con fieles admiradores que no se perdían un solo capítulo.

Hasta el Papa Juan Pablo II confesó haber seguido al policía, al que concedió una audiencia en el Vaticano.

Durante 23 años los ’casos’ del inspector ’Derrick’ despertaban tanta expectación como ’Tatort’, la otra serie policiaca alemana que -todavía hoy- es una verdadera institución en el país y reúne a familias enteras los domingos por la tarde en torno al televisor.

Tappert nació en 1923 en Wuppertal-Elberfeld (oeste), hijo de un funcionario de correos, y probó suerte en el teatro después de una formación de comerciante y contable.

En 1945, después de la Segunda Guerra Mundial, se postuló como contable en un teatro de Stendal, cuyo director le animó a subirse al escenario, del que ya nunca volvió a descender.

Su periplo dramático le llevó de Gotinga a Kassel, Bonn y Wuppertal, sobre todo en papeles cómicos, que era lo que más le gustaba.

Entre 1974 y 1998 se convirtió en ’Derrick’ y todas las semanas resolvía un robo o asesinato en la segunda cadena de la televisión pública alemana (ZDF).

No es de extrañar que en sus últimas entrevistas confesara que ’después de hacer toda la vida de policía no soportaba más las series policíacas’.

El ejemplar agente, con buenos modales, la suficiente sangre fría y un cierto aire de sabio despistado, descubrió al malhechor en 281 episodios. Con la inestimable ayuda, eso sí, de sus asistente Harry Klein, al que daba vida Fritz Wepper.

’Derrick’ no recibiría el más que merecido ascenso hasta el último capítulo, en 1998, cuando lo destinaban a la Europol.

También hizo sus pinitos en el cine en papeles secundarios. No obstante, Tappert pasará a la historia por su alter ego televisivo, que le llevó en 1998 a publicar su autobiografía con el título ’Derrick y yo. Mis dos vidas’.

Cuando abandonó la pequeña pantalla en 1998 fue motivo de luto nacional. En 2004 reapareció como comisario en una película de dibujos animados para el cine, pero sólo con su voz.

Su cuerpo ya flaqueaba y vivía retirado con su mujer, con la que se casó en 1957, y que dejó su actividad como actriz para dedicarse a su marido y sus tres hijos.

’Mi nombre es Derrick, inspector Derrick, de la brigada criminal’. Así se presentaba y así pasará a la historia de la pequeña pantalla en Alemania.


Terra Actualidad - EFE

A veces el periodismo exige un valor extraordinario. Hoy, ese atributo lleva el nombre de Roberto Saviano (Nápoles, 1977), que desde que en 2006 publicó Gomorra, minuciosa denuncia de los negocios de la Camorra, vive con escolta policial y casi en la clandestinidad. Por ser ejemplo del "extraordinario valor de su denuncia del crimen organizado en Italia" y de "la fragilidad de la libertad de información", Saviano fue distinguido con el Premio Internacional de Periodismo Manuel Vázquez Montalbán, que otorgan el Colegio de Periodistas de Cataluña, los diarios Avui, El Periódico y EL PAÍS y las editoriales Planeta y Random House Mondadori.

Leído en El País

El día 25, en Navidad, como antes, en la época de pantallas grandes que te atrapaban fascinado y sin el olor a grasa barata de las palomitas transgénicas, se estrenará Romanzo criminale, la película de Michele Plácido basada en la excelente primera novela de Giancarlo de Cataldo: Una novela criminal. Edita Roca y traduce Patricia Orts. Estuvimos en el preestreno y es absolutamente recomendable la película. Pero, si pueden, ahora que hay bastantes días de holganza por delante métanse con la novela. Es de las largas, pero contiene muchas historias, y sobre todo nos desvela aspectos ocultos de hechos conocidos superficialmente por nosotros: la masacre de la estación de Bolonia, el asesinato de Aldo Moro, etc... La novela fue Premio Brigada 21 a la mejor novela traducida al castellano.

Para los sherlockianos, y para los nerudianos (otra “secta” de cuidado), tomen nota: La pista “Sarasate”. Una investigación sherlockiana tras las huellas del nombre de Pablo Neruda. El investigador es Enrique Robertson, que aunque ahora reside en Alemania nació en Temuco (Chile) y transitó por el mismo Liceo donde fue el poeta, que pronto protagonizará un nuevo caso del detective Cayetano Brulé. El libro es una pequeña joya de edición cuidada y con cariño.

Nos llegan estos días los boletines de avances editoriales de los próximos meses. Papel couché, mucho color, mucha foto, mucho elemento de mercadotecnia para que los libreros nos veamos seducidos. Pero en ningún lado pone el nombre del traductor. Ya se sabe, se le paga poco porque importa poco.

.38, la revista negrocriminal y virtual de La Balacera, ya tiene web propia para que se más fácil y cómodo su acceso. http://www.punto38.es. Para iniciar la degustación, un artículo de Jokin “Jakintsu” Ibáñez, sobre Tony Hillerman, con toda una detallada bibliografia. Y un cuento de José Luis Muñoz.

Como les decíamos a nosotros ya nos han llegado los reyes magos. También ha habido paquete de Argentina. Y nada más abrirlo, recuperamos ejemplares de Triste, solitario y final, de Osvaldo Soriano, en bolsillo. Un libro que no pueden dejar de leer. Dedicado a Raymond Chandler, Stan Laurel y Oliver Hardy. En estos tiempos de frivolidades y felicitaciones vacías leer Triste, solitario y final es más placer todavía. Nos confirma que la lealtad y la sensibilidad son valores humanos que no cotizan en Bolsa. Se lee en una tarde, pero ¡qué tarde!... de esas que citas pasado el tiempo, como “aquella tarde en que me leí Triste, solitario y final..”

Ya hay una nueva aventura de Proteo Laurenti, el comisario que anda por las calles de Trieste, esta vez con un montón de problemas personales. La danza de la muerte es la última novela traducida de Veit Heinichen, por Isabel García Adánez.

Boletin de Diciembre de Distrito Jazz. Lo encontrarán en http://www.distritojazz.com.

“Baldo se quedó sin trabajo, sin esposa y sin amigos en una semana. La desgracia lo devolvió al barrio de su infancia –la Barceloneta- y allí le descubrió todo lo que la nostalgia es capaz de hacernos valorar. Dias de sal, una novela que confronta el triunfo material y la modernidad con valores que las raíces aún guardan”. Carme Escales, El Periódico. Sobre Dias de Sal, de Antonio G. Iturbe. Por fin, La Barceloneta tiene quién le escriba.

Saludos negrocriminales y buena lectura

Navidades blancas, novelas negras.

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... Rita Gam y La Balacera os desean un buen final de 2008 e inicio de 2009

CARLOS BOYERO 20/12/2008

Crónicas de sucesos constata el proceso iniciático de Michael Connelly en un universo de violencia interna y externa

Si no se poseyeran datos ni referencias sobre Raymond Chandler, si sólo te hubieras enamorado en las novelas de un individuo llamado Philip Marlowe, aficionado al alcohol y al ajedrez solitario, experto en decepciones (el engaño que sufrió de su falso amigo Terry Lennox en El largo adiós era de los que se incrustan duraderamente en las entrañas), mordaz hasta el virtuosismo, biológicamente alérgico a la autoridad aunque se hubiera encontrado con algunos tipos decentes en la policía, sabedor de que si algún día la palmaba en cualquier callejón, algo probable en su oficio, ningún hombre ni mujer sentiría que había perdido la razón de su existencia, jamás podrías sospechar que su lírico y excepcional creador no tenía ni puñetera idea de lo que era un arma, ni familiaridad con los bajos fondos, que sólo conocía de oídas el crimen y la corrupción. Leyendo con sobrecogimiento hace infinitos años una desoladora biografía de Chandler que escribió Frank McShane descubrías que hasta los cuarenta años el gran retratista de aquel solitario frecuentemente acorralado e irrenunciablemente ético trabajó como ejecutivo en el negocio petrolero, que se casó con una mujer veinte años mayor que él y que al morir ésta el derrumbe alcohólico y la depresión le machacaron interminablemente hasta el final, que poco antes de su muerte intentó suicidarse en un hotel de Londres pero que falló patéticamente porque no acertaba al apretar el gatillo de la pistola.

Un fallo técnico que nunca se hubiera permitido el muy experimentado Dashiell Hammett, empleado desde muy joven en la agencia de detectives de la temible Pinkerton y que la abandona con escepticismo perdurable a los veinticuatro años, asqueado de que ésta sirva para destrozar huelgas, de que su legitimada metodología en la defensa del capitalismo supere con creces la salvaje eficiencia de la delincuencia. El inventor de aquel diablo con hoyuelo llamado Sam Spade, del enigmático hombre gordo de la Continental especializado en cosechas rojas después de liar y enfrentar a los lobos, del aún más romántico que cínico Ned Beaumont de La llave de cristal. Sus descripciones literarias se alimentan de su contacto con la realidad, de haber tenido trato precoz con las flores del mal.

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Feliz 2009 a todos los seguidores de La Balacera